Han skrev alltid. Til og med etter at han falt på den tullete sykkelturen for snart tre år siden, den sykkelturen han insisterte på å ta, selv om hjulet var flatt og balansen særdeles dårlig. Til og med da skrev han, med brudd i hoften og smerter overalt, liggende på en madrass på kontoret. Han skrev. Drømmer. Tanker. Fantasifortellinger. Dikt. Hverdagsbetraktninger. Store manus om oppveksten sin. Om barneskolen han gikk på. Om Fjotten. Om gauseldronningen. Om plipp og plopp. Om vipen og svalen og steingarden og juletreet som egentlig var en enkel busk. Nå har han evighetsperspektivet, og skriver garantert om det han ser fra øverste hold. Med en enkel, godt spisset gråblyant.
Han skrev alltid. Til og med etter at han falt på den tullete sykkelturen for snart tre år siden, den sykkelturen han insisterte på å ta, selv om hjulet var flatt og balansen særdeles dårlig. Til og med da skrev han, med brudd i hoften og smerter overalt, liggende på en madrass på kontoret. Han skrev. Drømmer. Tanker. Fantasifortellinger. Dikt. Hverdagsbetraktninger. Store manus om oppveksten sin. Om barneskolen han gikk på. Om Fjotten. Om gauseldronningen. Om plipp og plopp. Om vipen og svalen og steingarden og juletreet som egentlig var en enkel busk. Nå har han evighetsperspektivet, og skriver garantert om det han ser fra øverste hold. Med en enkel, godt spisset gråblyant.
Aldri tom for ord
Han skrev alltid. Til og med etter at han falt på den tullete sykkelturen for snart tre år siden, den sykkelturen han insisterte på å ta, selv om hjulet var flatt og balansen særdeles dårlig. Til og med da skrev han, med brudd i hoften og smerter overalt, liggende på en madrass på kontoret. Han skrev. Drømmer. Tanker. Fantasifortellinger. Dikt. Hverdagsbetraktninger. Store manus om oppveksten sin. Om barneskolen han gikk på. Om Fjotten. Om gauseldronningen. Om plipp og plopp. Om vipen og svalen og steingarden og juletreet som egentlig var en enkel busk. Nå har han evighetsperspektivet, og skriver garantert om det han ser fra øverste hold. Med en enkel, godt spisset gråblyant.
Han skrev alltid. Til og med etter at han falt på den tullete sykkelturen for snart tre år siden, den sykkelturen han insisterte på å ta, selv om hjulet var flatt og balansen særdeles dårlig. Til og med da skrev han, med brudd i hoften og smerter overalt, liggende på en madrass på kontoret. Han skrev. Drømmer. Tanker. Fantasifortellinger. Dikt. Hverdagsbetraktninger. Store manus om oppveksten sin. Om barneskolen han gikk på. Om Fjotten. Om gauseldronningen. Om plipp og plopp. Om vipen og svalen og steingarden og juletreet som egentlig var en enkel busk. Nå har han evighetsperspektivet, og skriver garantert om det han ser fra øverste hold. Med en enkel, godt spisset gråblyant.
Takk Sverre, for at du var en fantastisk lærer for meg i tre år på Gausel. Jeg kommer ofte tilbake til minnene, inntrykkene og tankene du skapte for meg i denne tiden.
Trist å høre nå i ettertid at min flotte spyd konkurrent fra ungdommen var gått bort tidligere i år. Min dypeste medfølelse
til familien fra meg som har bodd i Sverres fødeby i de siste 40 år.